Sim. O fracasso tem o poder de nos tirar o sono, de assombrar nossas metas, de nos fazer ter cautelas às vezes exacerbadas, nos fazer perder a cabeça, causar stress, mas… e quando o fracasso é inevitável? E vou além: e quando o fracasso é inerente ao ser em questão?

Sim. Eu faço parte de uma elite, nem tão elitizada assim, porém mal vista, digna às vezes de pena ou de deboche. Sim. Eu sou um fracassado.

Ser fracassado é ter a consciência plena de que nada que possa vir a fazer é passível de dar certo. Não adianta a formação, grau de instrução ou capacidade de aprendizado. Nada disso adianta. A sorte, que é elemento bem visível em grande parte dos seres humanos, em alguns mais que outros, é irrealidade pura para seres como nós. Como se a ventura estivesse sempre com um sorriso sarcástico em seus lábios maviosos.

Ser fracassado é saber que já que não pode se contar com a sorte, ter a certeza de que não se deve perder tanto tempo se dedicando a qualquer atividade. Pois não será agraciada com o dom da concretização. Se der certo, é porque outros elementos foram envolvidos, provindos de outras pessoas. E não se alegrem, caros colegas, vai acontecer pra eles e até resolverem cansar de sua companhia.

Ser fracassado é acostumar-se a viver sempre à margem dos acontecimentos. Mendigar pequenas migalhas de atenção e se satisfazer com isso, pois é o máximo que poderá obter em sua vida medíocre. Geralmente faz parte do perfil do fracassado ser boa gente. Até porque eu nunca vi um ser rude e grosso ser fracassado. Isso é característica dos seres agraciados pelo acaso.

Como reconhecer um fracassado? Existem alguns eventos que se realizam de uma forma natural e espontânea: o indivíduo nasce, cresce, estuda, trabalha, se relaciona, procria, trabalha mais um pouco, cuida da prole, se aposenta, envelhece e morre. Essa é a lei natural. Não adianta reclamar, caro leitor, discordar e dizer que “prefere de outra forma”. Essa é a lei natural. Tudo que se acrescenta a mais é um “bônus” que a vida nos oferece. O fracassado não obedece a essa regra, tampouco à ordem e certamente é privado de algum ponto acima descrito. Tem problemas na infância, ou não consegue um bom trabalho, ou é um zero à esquerda em relacionamentos e muito menos tem a prole que deseja para perpetuar seus cromossomos (até porque é a seleção natural: por quê a natureza permitiria a multiplicação da “raça fracassada”?). Você se aplica em algum deles? Eu particularmente me aplico em vários.

Mas ser fracassado não é apenas ônus. É também saber que faz parte do grande sistema de equilíbrio do Universo, afinal, como já se cita sabiamente no dito popular: “para um rir, alguém tem que chorar”. Já pararam pra pensar que existem pessoas extremamente agraciadas pela boa mãe sorte? Os chamados “virados pra lua”. Ora bolas, se existem esses serem iluminados, por que não haveriam de existir os que estão fadados ao fracasso? É a lei natural. Sorriam e alegrem-se, caros mancebos!

Pensem bem, nobres amigos, às vezes a resposta pra tanta lamentação, injúria, depressão e inquietação está na incapacidade de assumir a condição de fracassado. Não perca mais tempo brigando contra as leis naturais. A aceitação dessa condição é o caminho mais digno. Não desperdice ao menos isso, pois ao fracassado resta ao menos uma coisa: a dignidade.

Sejam bem vindos ao fracasso!

(E que o último a sair apague a luz…)

O caça-palavras parecia normal. Como tantos outros publicados no jornal de domingo. Um amontoado de letras e suas possibilidades. Para frente, para trás, para os lados, na diagonal. Sem acentos, hifens, vírgula, maiúscula, minúscula.

Ela acordou e, enquanto tomava o café da manhã, começou a catar fonemas com o lápis em punho.

Lá em cima: hoje

Lá em baixo: você

Bem no meio: vai

À direita: encontrar

À esquerda: um

Diagonal: grande

Faltou uma palavra. Vasculhou as linhas, varreu as colunas. Pôs óculos, lentes de contato. Agarrou uma lupa. Nada. Repetiu a operação. Sem sucesso. Mais uma vez. Malogrou. Porém, não desistiu. Resolveu buscar pelas letras a, m, o e r. Com os óculos, não achou. Com as lentes de contato, não achou. Com a lupa, não achou. A solução? Só na edição do dia seguinte.

Breve pausa para o almoço.

De volta ao caça-palavras, nada.

Rápida pausa para o lanche da tarde.

De volta ao caça-palavras, nada.

Ligeira pausa para o jantar.

De volta ao caça-palavras, nada.

Resolveu sair quando ainda faltava uma hora para hoje se tornar ontem. Obstinada em encontrar um grande amor, conheceu um sujeito que parecia muito bacana. Conseguiu beijá-lo faltando apenas quinze minutos para a meia-noite. Conseguiram gozar juntos faltando apenas cinquenta e seis  segundos para a meia-noite. Trocaram telefones. Voltou para casa radiante.

No dia seguinte, ainda contente, correu para conferir a solução do caça-palavras. E a palavra que caçou estava lá, na cara dela. Nem muito para cima, nem muito para baixo. Nem mais à esquerda, nem mais à direita. Não começava com a, nem terminava com r. Era cafajeste mesmo.

É como um bálsamo para os olhos

Te sentir

É como uma melodia suave roçando em minha pele

Te cheirar

É como um denso veludo em minhas narinas

Te ouvir

É como um céu de outono para os ouvidos

Te provar

É perder os sentidos e entrar em colapso total.

[general system failure: reboot]

Falta certeza.

Com a mesma facilidade que vem o riso, chega o choro…

Algo não está certo!

Falta ação.

Sobram vontades, planos, sonhos…

Falta ação!

Sentado em frente à televisão, Walter fazia hora para ir dormir assistindo a um filme de caubói e bebendo uma cerveja. Já fazia isso havia tanto tempo que Fernanda nem mais se preocupava em chamá-lo para a cama. Ela não entendia como ele tinha paciência para assistir àqueles filmes em preto e branco, mas Walter era apaixonado por clássicos do western. Seu sonho de criança era desmontar de um cavalo preto empunhando duas Colt 45 e instaurar a ordem na cidade. Fernanda não sabia, mas quando pequeno Walter contava os dias para o fim de semana chegar, para que seu avô o levasse ao cinema para ver os filmes de caubói. Hoje ele os assistia sozinho em frente à sua TV. Todas as noites antes de dormir, como um pequeno ritual, uma homenagem à sua infância.

Assim que o filme terminou, Walter desligou a TV e caminhou para a cozinha. Colocou a garrafa de cerveja vazia na lixeira e bebeu um último copo d’água, apagou a luz e foi em direção ao quarto. Ao passar em frente ao escritório, viu pela porta entreaberta que o computador ainda estava funcionando, apenas o monitor estava desligado. Entrou no escritório e ligou o monitor. A tela foi clareando e a página que aparecia era da sua caixa de correios. Lá estava a mensagem que ele ia ler quando Amanda entrou no escritório. A mensagem da tal Celeste.

- Quem é você, Celeste? – disse ele, enquanto clicava na única mensagem não lida.

Apenas lia-se no e-mail a frase “espero que seu aniversário de casamento seja uma ocasião inesquecível”. Walter coçou o queixo, olhando para a tela sem entender a mensagem. Apagou o e-mail e desligou o computador, indo para o quarto e deitando-se ao lado de Fernanda. Abraçou a esposa e fechou os olhos, mas nem a cerveja nem o calor do corpo ao seu lado conseguiam fazer a mente de Walter parar de trabalhar. As engrenagens em sua cabeça trabalhavam movidas pelo enigma do remetente do e-mail. Quem era Celeste? Será que aquela mensagem era apenas um desejo de felicidades de alguma funcionária que ele não recordava o nome? Possível, já que Walter era dono de 25 lojas só no Estado do Rio de Janeiro. Levantou-se com cuidado para não acordar Fernanda e foi até o escritório. Ligou o computador, conectou-se e recuperou o e-mail apagado. Ficou algumas dezenas de minutos olhando fixamente para a tela, talvez esperando encontrar no e-mail de Celeste alguma mensagem oculta. Levou as mãos aos cabelos castanhos e curtos, e olhou para cima, como se a solução fosse cair do teto. Ao baixar os olhos para a bancada, um pedaço de papel azul no meio das contas chamou sua atenção. Era um pequeno envelope azul. Azul-celeste. Com sua mão direita, apanhou no porta-canetas um abridor de cartas em forma de gládio e começou a abrir o envelope com cuidado para não danificar o conteúdo, pois talvez naquele pequeno envelope estivesse a resposta de sua dúvida.

VII.

- É lindo! É lindo, Walter! – Fernanda saltava em torno do marido, abraçada com o vestido vermelho.
- Não tão lindo quanto você, meu amor – Walter sorria, exibindo seus dentes perfeitos em um sorriso que parecia dizer “sabia que você ia gostar”.
- Eu nem sei o que dizer, querido. É lindo demais! – os olhos de Fernanda brilhavam de felicidade.
- Você não precisa dizer nada, Nanda. Apenas tem que vesti-lo hoje à noite, na festa – Walter sorriu e beijou os lábios da esposa com paixão. – Agora deixe o vestido aí e vamos aproveitar que a Amanda está na casa da minha irmã e vamos para a sala de jantar, pois eu preparei um almoço especial para você.

A sala de jantar da casa dos Dortella, como as outras dependências da casa, era um cômodo amplo e arejado. As paredes brancas refletiam a sala a luz que entrava pelo janelão panorâmico no fundo do cômodo, que brindava a todos com uma vista espetacular da pedra nua de um morro próximo e a vegetação densa à sua volta. De frente para aquela paisagem, à cabeceira da mesa, Walter fez com que sua esposa se sentasse. Colocou ao lado do prato os talheres envoltos em um guardanapo de linho e saiu, voltando minutos depois trazendo a comida em uma bandeja de prata polida. Na louça branca do prato octogonal, tiras crocantes de cenoura e salsão ornavam um belo pedaço de carne mal-passada, coberto de alho e cebolinha. Fernanda respirou sobre a comida e começou a salivar ao sentir cheiro de gengibre e pimenta vermelha.

- O que é isso, Walter? Está bem cheiroso – ela perguntou, desenrolado os talheres e pousando o guardanapo no colo.
- É carne à chinesa. Não me pergunte o nome em chinês, pois é capaz de eu dar um nó na minha língua – ele sorriu enquanto abria uma garrafa de vinho tinto.
- Onde você conseguiu essa receita, amor? Está delicioso! – Fernanda disse, bebendo um gole do vinho recém-servido.
- Na Internet. É impressionante o que a gente encontra na Internet – ele sorriu, servindo-se de uma taça de vinho.
- Realmente está ótimo. Você não vai comer, amor? – ela perguntou, estendendo-lhe o garfo.
- Não, senhora – Walter colocou-se com as costas eretas, colocando um braço atrás do corpo e o em frente ao abdômen, com o guardanapo no antebraço. – Hoje sou apenas o seu garçom.
- Acho que sei como vou pagar a conta do restaurante – Fernanda sorriu maliciosamente, escorregando por baixo da mesa e abrindo a calça do marido. – Depois da sobremesa você me leva ao salão de beleza? – ela disse, olhando Walter nos olhos enquanto lambia seu sexo.
- Você já é bonita, amor – Walter sussurrou, com os olhos fechados.
- Mas vou ficar muito mais bonita para o meu homem – ela disse, beijando a virilha do marido.
- Levo… levo… – ele sussurrou, segurando-se com força no encosto da cadeira.
- Você gosta de me ver bonita, não gosta? – ela disse, fazendo bico e esfregando o pênis em seu rosto e levando-o à boca mais uma vez.
- Eu adoro… adoro… adoro… – os dentes de Walter se crisparam. O corpo do empresário se jogou para frente em um espasmo e ele segurou com força os cabelos da esposa, que soltou uma gargalhada e pegou o guardanapo do braço de Walter e enxugou a boca.
- Estou te esperando no carro, querido – ela disse, com um sorriso maroto nos lábio, deixando a sala de jantar, metade do prato e Walter com um sorriso bobo no canto da boca.

Continua

Gotas d’água chocavam-se violentamente contra a janela, endossando a notícia que o locutor de voz sorumbática acabava de transmitir no rádio: aquele seria o maior temporal que a cidade via em cinco anos. Sentado na beira da grande cama de casal, alheio à barulheira da chuva martelando janelas, calhas e telhas, ele olhava fixamente uma velha fotografia em preto e branco como se quisesse mergulhar nas recordações impressas naquele pedaço de papel fotográfico em suas mãos, que mostrava um dia completamente diferente daquele dia chuvoso e plúmbeo. Um dia feliz, um sábado perfeito de sol.

Alguém batia à porta do quarto, mas seus ouvidos estavam inundados com o riso das crianças que corriam pela grama do parque naquela tarde de sábado em que ele ajudara àquela bela desconhecida recuperar o cachorro que havia se soltado da coleira. Bastou lembrar da primeira troca de olhares para um turbilhão de recordações inundasse seu pensamento com a mesma força da chuva que caia pesadamente sobre a cidade. Reviveu jantares, passeios, sussurros, brigas, beijos, o som da respiração pesada; e assim como o céu cinzento, ele chorou copiosamente.

As batidas na porta do quarto aumentaram de intensidade e ele despertou de seu devaneio. Olhou pelo vidro semi-embaçado e fitou a enchente carregando correnteza abaixo a sujeira das ladeiras próximas, então escancarou a janela e deixou a chuva entrar e molhar-lhe o corpo, como se toda tristeza que sentia pudesse ser carregada pela água e desaparecer no carpete, junto com suas lágrimas. As batidas aumentaram de intensidade e, mesmo com o barulho do temporal castigando tudo sob o firmamento, era possível ouvir uma voz fora do quarto pedindo que ele abrisse a porta. Lentamente ele encaminhou-se para o armário, enquanto a maçaneta girava violentamente. De dentro do armário tirou um terno preto, com corte italiano. Os gritos e as batidas continuavam do lado de fora do cômodo, mas ele pacientemente deu o nó na gravata e, sentado à beira da cama, laceou os sapatos. Segurou mais uma vez a fotografia e um sorriso brotou de seus lábios no mesmo instante que uma chave destravou a fechadura e a porta se abriu, batendo contra uma pesada cômoda que barricava a porta.

- Abra! – disse o dono do braço que tentava avançar pela fresta da porta entreaberta. – Abra, pelo amor de Deus! Sou eu, seu irmão!
- No momento que eu a vi sabia que ela era perfeita para mim – ele disse, olhando para o belo rosto em preto e branco na fotografia.
- Pelo amor de Deus, não faça nenhuma besteira. – o braço tentava, inutilmente, empurrar a porta. – Uma mulher que abandona um homem bom como você no altar não merece que você cometa uma estupidez, irmão! Abra esta porta! Você vai encontrar uma mulher que o mereça de verdade!
- Já a encontrei, irmão. Já a encontrei. – ele disse e com delicadeza beijou a testa da moça que jazia sem vida, vestida de noiva, na grande cama de casal – Ela está mais bonita do que quando nos conhecemos – ele disse, ajeitando o retrato em preto e branco sobre seus seios e deitando-se ao lado dela. Abriu a gaveta do criado mudo e de lá tirou uma pistola. O vento forte fez com que as gotas de chuva alcançassem a cama, diluindo no colchão o vermelho que se espalhou após o estampido.

- Parado aí, Creed. Temos algumas contas a acertar.

Wilson Creed parou e levantou a mão livre, em sinal de rendição. O sorriso de Porter se abriu: teria enfim sua vingança, assistiria sua arma cuspir chumbo quente contra o corpo do homem que lhe custou dez anos na prisão e, depois que o corpo de Creed estivesse estirado sem vida sobre o chão do beco, enfim poderia beijar pela última vez seus lábios.

- Prepare-se para morrer, Creed. É hora de você… ei, ei, ei! Dá para repetir a última frase?

(…) enfim poderia beijar pela última vez seus lábios.

- Desculpa, mas isso não vai acontecer. Por que eu tenho que beijá-lo?

Porque é o que está no roteiro.

- Então faça o favor de reescrever o roteiro, porque eu não vou beijar esse cara. Para início de conversa, isso tudo não faz o menor sentido: eu chego aqui no beco querendo encher o sujeito de chumbo porque ele me fez passar dez anos na cadeia e no final eu beijo ele na boca?

Bom, muitos homens se descobrem gays após longos períodos na prisão.

- O quê? Você está falando sério? Muitos homens são estuprados nas prisões, isso sim.

Você quer dizer que ninguém pode se descobrir na prisão sem que haja violência sexual? Ninguém tem revelações sobre sua própria vida na cadeia?

- Não estou dizendo isso… mas também não é esse o caso. O caso é que eu não vou beijar esse sujeito!

Posso saber por que não?

- Porque não, ué.

Ué, uma explicação têm que ter.

- Que tal esta: eu não quero beijar o sujeito?

Mas é só uma cena!

- Ah, é só uma cena? Então por que você não vem até aqui e termina a cena para mim?

Eu não posso ir até aí, eu sou o narrador.

- Ah, sei…

O que você quer dizer com isso.

- Eu quero dizer que você é um hipócrita. É muito fácil mandar os outros beijarem o sujeito no beco, mas você mesmo não beijaria o cara.

Você está distorcendo as minhas palavras… podemos continuar com o texto?

- Claro que não. Eu não continuo enquanto você não admitir que não beijaria o… Creed, é esse o nome dele não? Sim, é sim. Então… eu não continuo enquanto você não admitir que não beijaria o Creed e enquanto não alterar o final da cena.

Eu não tenho que admitir nada. Eu sou o narrador, a minha função é esta e eu a estou cumprindo, ao passo que você, que deveria ter beijado o Creed para que o texto continuasse, não está cumprindo o seu papel. Você não é profissional.

- Eu não sou profissional? Eu não sou profissional? Eu estou aqui num beco mal iluminado, debaixo de chuva e porque eu me recuso a beijar um cara pelo fato de eu não ver nexo nesse ponto da trama, enquanto você tenta se agarrar na sua desculpinha esfarrapada de “eu sou o narrador” e não quer admitir que você também não beijaria esse sujeito aqui com esse terninho cafona…

…

- Que foi? Vai ficar mudinho agora? Não vai mais falar comigo?

…

- Vai me dar tratamento de silêncio? Depois eu que não sou profissional. Você é um crianção.

Porter abre seu sobretudo, revelando-se vestido de corpete, cinta-liga e meia-calça arrastão vermelhos, e começa a rebolar em volta de Creed.

- Ei, ei, ei… pára com isso, rapaz!

Ué, você não quer mudar a cena? Pois eu estou mudando a cena. Seja feita a vossa vontade.

- Escuta aqui, rapaz: você quer resolver isso no braço?

Eu? Brigar com você?

- Desce aqui e a gente resolve isso.

Eu não vou descer até aí.

- Mariquinha…

Não me chame de mariquinha!

- Mariquinha! Mariquinha! O narrador é um maricas.

Pára de me chamar assim. Eu não sou maricas!

- É um maricão, isso sim! Mariquinha, Maricota! Vai chorar, seu maricas?

Pára… de… me… pára…

- Err… você está chorando mesmo? É sério isso?

Não… eu não estou chorando. São as minhas alergias…

- Rapaz, também não precisa chorar, eu só estava…

Só estava atrapalhando o meu trabalho! Eu não escrevi o texto, eu sou apenas o narrador. E ainda tenho que aturar essa… humilhação? Ser chamado publicamente de mariquinha? Eu não tenho culpa de nada, eu sou apenas o narrador. Se eu pudesse, eu mudava a cena, mas eu não posso! Eu só leio o que está escrito.

- Ok, ok, eu peço desculpas. Você não é mariquinha.

Mesmo?

- Mesmo.

Obrigado. Podemos continuar com o trabalho?

- Tudo bem, tudo bem… já que não foi você quem escreveu esse texto, não pode modificar e eu preciso mesmo da grana vamos lá… deixe-me ler a cena de novo. Ok, a arma cospe chumbo, vamos lá e… pronto, Creed está morto. Agora o corpo dele está jogado no chão do beco, seja o que Deus quiser… pronto, está beijado. E agora?

A vingança de Porter estava concluída, mas ele ainda precisava correr para alcançar sua amada Jane Lee antes que o último trem partisse… eu não posso ler isso. É clichê demais!

- Ei, ei, ei! Como assim? Vai terminar de ler sim, senhor! Eu acabei de beijar um cara, por que você não vai ler o texto?

Depois dessa cena, o texto vira um amontoado de lixo! Clichê em cima de clichê! Eu me recuso a tomar parte disso!

- Ah, você se recusa, seu mariquinhas? Eu vou aí na cabine e eu quero ver você não ler esse texto!

Não me chame de mariquinhas!